Caleidoscopio Cultural - Hoy: revistas culturales -

 "Mapuche" es una publicación independiente de literatura, dirigida por Osvaldo Risso Perondi, editada en la ciudad de Huinca Renancó (Córdoba) Argentina. Primero apareció en papel y luego seguimos recibiéndola por Internet. Corresponde decir que su director es un excelente poeta y un meduloso escritor cuyos editoriales invitan a reflexionar. Para que el lector conozca someramente la revista, se transcribe un editorial que apareciera en el número 54, en la primavera del 2010:

Editorial
Manifiesto

 

 Diógenes andaba con una vela; bebía el vino cósmico de la vida; proclamaba el manifiesto de fin de siglo.

Ser un Diógenes en estos, no le hace mal a nadie; excepto de los que nos hagan mal los que están del otro lado de la vía.

Tampoco, tener el rostro crístico de Jesús, los lentes del Mahatma, el color de piel de Luther King, la filosofía platónica de muchos Sócrates.

Parecerse a éstos héroeseres todos los tantos y (ser)  santos días del calendario. Estar entre ellos a cada instante; filosofar, delirar; afeitarse o no afeitarse, raparse o no raparse; eso no interesa. Ideal sería ser el habitante mundano que llevamos a cuesta y deliberar con los pájaros, con el aires; desearse perfecto en su interior como en los  rasgos  de cada fisonomía corpórea.

Y andar como Diógenes con una vela por las esquinas de la noche; hilar como Gandhi los sonidos secretos del silencio; pintar de negro como Luther, las almas blancas de los ángeles.

De oír como;  de  Jesús, a los que elevan su timbre de voz en las tinieblas; ignorar a los ignorantes, a los poderosos a los, gobernantes, a quienes clausuran y torturan; decretar sitios de estado a los bacanes que acumulan en sus dineros, bolsillos de oros y diamantes; expropiarle sus rarezas de tesoros, para que la posean  famélicos y necesitados.

Sembrar los surcos de éste planeta, para que broten semillas de poemas y flores; desterrar misiles, bombas y metrallas, para imponer sobre la faz, la idea insurgente de la palabra.

Sentarse a la vera del camino o ver pasar un cristalino río; acostarse entre el frescor de la tarde y los árboles, y poder delirar, soñar, vivir despierto al mismo tiempo con la mirada relente y perdida, hacia un punto “x” del infinito; tener como hábitat, un tonel – como Diógenes, que renunció al confort que ala vida le ofrecía - , y si es posible, un tonel  pletórico de buen vino cósmico, porque el sabor de su líquido, deleita cuitas, y embellece de sones las metáforas.

Delirar, exhalar el aire innato no cuesta nada; saber aprovechar el candor de cada instante; pues, no sea cosa que venga uno de esos que dicen llamarse mesías, y nos prohíbe, nos censure, nos cobre impuesto, o nos privatice la existencia.-

A continuación una parte del último número de la revista "Mapuche" que recibiéramos recientemente. Ya sea con sus editoriales como con sus publicaciones Osvaldo Risso Perondi sigue iluminando el camino.



  MAPUCHE

Revista Literaria (sin lujos ni detalles)

62

Verano- 2012/2013

Editor Responsable: Osvaldo Risso Perondi

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Pero el agua se quema y el aire...
…un daimon nos concede el don de ver por entre las grietas del mundo…
                                                                              Franz Marc


Pero el agua se quema y el aire
reniega de su condición de aire,
y lo ancho se angosta
y lo breve parece extenso
cuando, de pronto, falla la palabra
y apenas queda un trozo de queso
que, de tan rancio, ni las ratas lo roen.
A la deriva en el seco mar
del largo naufragio;
andaremos desnudos
entre hierbas altas
que no nos dejarán ver
a derecha e izquierda.
A la deriva el azul y la melodía,
el vértigo, el cristal,
la mancha, insectos y hexagramas,
la esfera armilar,
lo bello natural, el autogoce objetivado.
Y allí, en cualquier parte,
aunque haya yo
puesto la mano en un muro,
en el lomo de un libro,
en una espalda y en un papel
en blanco o con un pasaje de la Comedia,
el insomnio, la doble hélice, la gravitación,
la tipografía del mundo
que se borra de a poco,
no importa si Coleridge,
Galileo, Joni Mitchell,
Linus Pauling, un anónimo,
yo mismo, el tiempo.

(de "Paracelso y otros poemas" (inédito) )

                                                                                 Carlos Barbarito

Carlos Barbarito: Nació en Pergamino, Buenos Aires, Argentina

Publicó : Poesía quebrada, Teatro de lirios, Éxodos y trenes, Páginas del poeta flaco, Acerca de las vanguardias, Caballos y otros poemas, Parte de entrañas, El peso de los días, La luz y alguna cosa, entre otros

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